Regentropfen.

Sie berühren 

das Fenster.

Rollen wie kleine Tränen.

Monoton.

Keinerlei Rythmus.

Zu laut.

Mein Kopf.

Er zerspringt.

In zwei, drei Teile.

Vielleicht auch

in vier oder hundertfünzig.

Kleine Splitter.

Umher geschüttelt.

Fest in meinem Hirn.

Tiefe Wunden.

In meinem Inneren.

Kann sie nicht heilen.

Nicht vernähen.

Viel zu sehr

in mir drin.

Mein Körper.

Der Überbringer.

Ins Äussere;

ins Äusserste.

Fasse das Glas.

Blut wie

Regentropfen.

Berühren das Fenster.

Rote, kleine Tränen.